Mis ideas arremolinadas colisionan a cada segundo y cuando las creo
sincronizdas vuelven a dar torpes atropellos.

Intento a veces escribir versos crudos,de sangre y penurias
pero hasta lo más trágico en mi puño y letra se vuelve dulce.

Mi aspecto es caprichoso, vulnerable a cualquier acto.

Mi memoria no existe.