Mis ideas arremolinadas colisionan a cada segundo y cuando las creo
sincronizdas vuelven a dar torpes atropellos.

Intento a veces escribir versos crudos,de sangre y penurias
pero hasta lo más trágico en mi puño y letra se vuelve dulce.

Mi aspecto es caprichoso, vulnerable a cualquier acto.

Mi memoria no existe.

Lo que ellos tiraron, fue nuestro hogar, refugio de caricia

compañía de compañeros, compañeros de caminos y de besos.
¿de caminos?,sí, de los de la vida y de los de tu cuerpo y el mío.